04 février 1917
Source ID: 10
« Il est encore tôt, la maison dort, le froid mordant fait qu’on est bien au lit. Je crois avoir entendu un coup de sonnette. J’allume la lumière, l’horloge indique sept heures du matin. La porte s’ouvre rapidement, et Manfred se tient devant mon net, frais et joyeux, sans trace de fatigue après le long voyage nocturne. L’étoile bleue scintille à son cou – le Pour le mérite. Je lui prends la main, parle comme si je félicitais le garçon : « Bravo, tu as bien fait, Manfred ». Et je demande : « Comment es-tu entré ? La porte du jardin était-elle déjà ouverte ? » Non, ce n’était pas le cas, mais cela ne faisait rien. Le chevalier de l’ordre du mérite avait franchi la clôture. Au plus vite, on se présente au petit déjeuner, pour le café du matin. Pas de bouillon de guerre, s’il vous plaît ! Une poignée de grains de café est encore grattée. Ils étaient réservés pour une occasion particulièrement festive. Cette heure est arrivée. Une série inépuisable de questions et de récits commence. Manfred n’a pas l’air fatigué du tout ! Il a l’air plus frais que rarement. Je l’observe avec fierté. Son visage, me semble-t-il, est devenu encore plus fermé. Un visage de volonté. Mais la bouche aimable et bien taillée a toujours son charme. « Où étais-tu, Manfred ? » – Une chose circonstancielle et peu réjouissante. Ces derniers temps, il est arrivé souvent que les ailes des avions allemands se soient brisées en plein vol. Il voulait attirer l’attention de Berlin sur ce défaut de construction auprès des services compétents. (Ou était-ce peut-être une faiblesse matérielle ?) Manfred a raconté, nous avons écouté avec attention. Les ennemis appellent son avion « Le petit rouge » parce qu’il l’avait peint en rouge vif. Je trouvais cela imprudent, mais lui disait : « On ne peut tout de même pas se rendre invisible dans les airs, et ainsi, au moins, les nôtres me reconnaissent ». Sur le moment, une belle image me vint à l’esprit. Dietrich de Berne ne portait-il pas lui aussi un bouclier rouge vif ? Et n’y associait-on pas l’idée de courage et de force ? Lorsque le soir est arrivé, l’ambiance est devenue vraiment agréable. Le thermomètre extérieur indiquait 23 degrés de froid. Les pièces de la maison n’étaient que modérément chaudes, mais le grand poêle à bois de la chambre d’Oßtz dispensait une chaleur confortable. Nous nous sommes donc assis en cercle autour de lui et avons écouté notre héros aérien avec une attention sans faille, même si l’aiguille de l’horloge approchait lentement de minuit. Le récit de Manfred, dans sa simplicité, était comme l’hymne du pilote de chasse. Fierté solitaire et chevalerie – même chez les adversaires anglais ; comme ce Major Hawker, l’Immelmann britannique, qui saluait et souriait encore à Manfred dans le tourbillon de la bataille, avant que la gerbe de mitraillette ne l’arrache à l’air. C’était une attitude digne de la Vieille Angleterre et qui témoignait d’un bel esprit du Royal Flying Corps. En revanche, j’ai moins apprécié l’attitude de ce dix-huitième adversaire, que Manfred a vaincu avant que l’une de ses ailes ne se brise. Il a tiré très fort sur l’avion anglais, mais a pardonné aux deux occupants et s’est contenté de les obliger à se poser en catastrophe. Il eut alors la malchance de voir son appareil descendre tout juste en vol plané lent. Lorsqu’il s’est entretenu avec les deux prisonniers après l’atterrissage, ils ont témoigné qu’ils lui auraient encore tiré dessus à l’atterrissage s’ils n’avaient pas été enrayés… Ce brave four a vraiment de bonnes intentions. Il nous tient fermement par sa chaleur. Le vent fait le tour de la maison. Nous buvons encore une tasse de thé ; un bol de noix est posé sur la table. Manfred a sorti un journal de Berlin, daté d’hier, et nous le tend. On peut y lire qu’il a abattu son dix-neuvième adversaire. Une surprise tardive, juste avant minuit. Je ne peux pas m’empêcher de poser une question qui n’a peut-être pas été bien réfléchie. « Pourquoi mets-tu ta vie en danger tous les jours de cette manière ? Pourquoi fais-tu cela, Manfred ? » Il me regarde avec un grand regard ; la gravité se lit sur son visage. « Pour l’homme dans la tranchée », dit-il simplement. « Je veux alléger son dur sort, éloigner de lui les aviateurs ennemis ». Et il parle maintenant du simple soldat à l’avant de la tranchée, de la grande passion héroïque de l’inconnu avec ses combats et sa mort pleins d’abnégation. Ses paroles sont impératives, elles nous font voir. Le frère gris dans la terre remonte à la lumière. Ceux, nombreux, qu’aucun rapport de l’armée ne nomme. Nous regardons leurs visages couleur de terre, aussi pleins de runes qu’il y a de jours dans une guerre. La fumée de la bataille de matériel passe au-dessus d’eux, le grondement des canons est comme incrusté dans leurs oreilles… Mais pendant un instant, un bruit est plus fort que le grondement de l’artillerie, il s’enfle et bruisse comme un orgue et leur fait relever la tête – un chasseur allemand, qui tournait encore dans l’Älterblau et envoyait un ennemi à terre dans la fumée de feu, tire au-dessus des positions les plus avancées. Son fuselage est rouge sang. Il balaie profondément la tranchée allemande – un salut retentissant à vous, en bas ! – avant de se jeter à nouveau, flèche lumineuse, contre le disque bleu du ciel et de disparaître. Mais ceux d’en bas, sur leurs bancs de tir, derrière leurs sacs de sable et leurs plastrons, suivent l’aviateur rouge des yeux tant qu’ils le peuvent, sur leurs lèvres entrouvertes encore le cri de l’enthousiasme… J’ai compris cette nuit-là ce qui fait l’essence de l’aviateur de combat et ce qui permet à ces jeunes gens, à peine sortis de l’adolescence, d’accomplir des exploits qui font de la mort une chimère ».
Comments (0)