MvR blessé à l’arrière de la tête
Event ID: 414
06 juillet 1917
Source ID: 58
« Le matin du 6 juillet se lève, il y aura une belle journée d’été presque sans nuages. Et, comme tous les jours, l’état de préparation au décollage est déjà élevé dès l’aube.
Autrefois, la table verte ordonnait par exemple : L’escadron Untel vole de 8 à 9 heures. Le commandant déteste la table verte comme la peste, il engage ses escadrons quand c’est nécessaire. Mais alors à un rythme d’enfer. Les machines sont alignées, les guides complètement habillés à côté, les monteurs prêts à lancer l’hélice à chaque seconde. Si l’ordre de départ est donné, l’escadrille peut décoller en une minute.
Et l’ordre arrive : devant Ypres, l’activité de l’artillerie ennemie est intense. Des ordres brefs, les monteurs se jettent dans les hélices, le chant de tempête des moteurs gronde le long de la ligne, puis les avions se balancent sur le terrain, s’élèvent doucement du sol. L’escadron de chasse 4 a décollé. L’escadron de chasse 4 revient bientôt. L’artillerie s’est retirée en vitesse.
Mais vers 10h30, le message de l’officier de protection aérienne arrive : Des avions d’infanterie ! Cette fois, ce sont les machines rouges qui se trouvent sur le terrain de décollage. La Jagdstaffel 11 avec son commandant se dirige vers le front.
Tout d’abord, avant de s’occuper de l’aviation d’infanterie, le Rittmeister découvre une escadrille d’avions Vickers. Ce sont des bombardiers avec deux ou trois hommes d’équipage. Et ce sont justement les guêpes qu’aime Richthofen, elles lui conviennent parfaitement. Il s’écarte largement avec l’escadrille pour les laisser d’abord passer. Il ne leur fait pas encore de mal, qu’elles se rendent tranquillement dans l’arrière-pays, il ne les embête pas. Et les Anglais bourdonnent tranquillement et proprement dans l’arrière-pays allemand. Jusqu’à ce qu’ils découvrent soudain une étincelle rouge vif entre eux et leur chemin de retour. Le chemin du retour leur est coupé. Et la danse commence, une mauvaise danse à trois mille mètres d’altitude.
Le capitaine s’approche de l’avion le plus éloigné, s’assied sur les rails invisibles sur lesquels il s’élance. Il a le temps de réfléchir à la manière de procéder cette fois-ci, car il est encore à plus de 300 mètres. Il n’a même pas besoin d’enlever la sécurité de ses mitraillettes. Il voit que l’Anglais se détourne et que l’observateur commence à tirer. Mais cela ne l’impressionne pas profondément, car à cette distance, il ne peut pas… et à ce moment-là, il reçoit un coup de marteau sur la tête. En l’espace d’une seconde, comme sous l’effet d’une décharge électrique, tout son corps devient immobile et insensible. Il ne se sent plus, il ne sent plus ses bras, ses jambes, rien, il flotte dans un terrible vide incompréhensible et en même temps, il fait noir autour de lui, une obscurité terrible et incompréhensible. Il ne voit plus rien, il est devenu aveugle. Le coup de feu a perturbé son nerf de la marche.
Et c’est sans doute la fin. Le Rittmeister von Richthofen n’a plus besoin de faire quoi que ce soit dans ce monde. Mais il fait quelque chose. Avec toute la force d’âme dont il dispose, il surmonte tout d’abord l’impression catastrophique que le coup de feu inattendu, la paralysie et la cécité soudaine ont provoquée en lui. Il surmonte le choc en serrant les dents. Et après une éternité, il sent à nouveau ses doigts, ses mains, tâtonne autour de lui, coupe le gaz et retire l’allumage, arrache les lunettes de ses yeux, ouvre ses paupières autant qu’il le peut. Mais il ne voit rien, pas même le soleil.
En revanche, il sent la machine s’écraser, se reprendre, s’écraser à nouveau, il n’y a rien à faire. Il se force à réfléchir à la profondeur à laquelle il a déjà pu tomber et il estime qu’il est descendu jusqu’à deux mille mètres. Il ne peut pas voir que l’escadrille 11 regarde avec un peu d’étonnement les étranges cabrioles du commandant, puis s’inquiète un peu, et que deux avions de l’escadrille, les lieutenants Niederhoff et Brauneck, descendent avec lui et se tiennent près de lui.
Ce qui est méchant, c’est cette cécité… il n’y a tout simplement rien à voir… mais tout à coup, des points noirs et blancs se mettent à danser devant ses yeux et il soulève à nouveau ses paupières, ça va mieux. Il peut déjà voir le soleil. Tout droit vers le soleil. Il voit l’astre étincelant comme à travers des lunettes noires. Cela lui suffit. Il force ses yeux à voir plus précisément. Dans un effort terrible, il les force à lui obéir, ils doivent voir, voir, voir ! Ils obéissent. Il peut maintenant lire l’altimètre. Encore huit cents mètres. Il peut attraper la machine. Il descend en vol plané. Ses yeux sont suffisamment rétablis pour qu’il puisse embrasser du regard le terrain. C’est un paysage de cratères et de trous d’obus. Impossible de penser à se poser. Sa tête est si fatiguée que ce serait une délivrance pour lui de s’endormir maintenant. Il regarde les alentours, il reconnaît à la forme d’une forêt qu’il se trouve à l’intérieur du front allemand. Et puis il réfléchit quelques secondes à la raison pour laquelle l’Anglais qui lui a tiré dessus n’est pas venu derrière lui, cela aurait été une petite chose d’abattre l’Allemand blessé. Le Rittmeister ne peut pas savoir que les deux machines de Niederhoff et Brauneck se trouvent à proximité de lui, elles l’ont protégé et couvert. Et maintenant, on pourrait atterrir. Il descend à 50 mètres. Ce n’est pas possible, l’entonnoir à côté de l’entonnoir. Et l’homme à moitié paralysé et à moitié aveugle met encore une fois les gaz et continue à voler vers l’est, très bas, et cela se passe bien pendant un bon moment, jusqu’à ce qu’il s’aperçoive que l’obscurité se glisse à nouveau sur son front et qu’une faiblesse traverse ses membres, qu’il ne peut plus surmonter.
Il est grand temps.
Quelques mètres au-dessus du sol, il renverse quelques lignes téléphoniques et des poteaux, puis ce merveilleux aviateur pose sa machine sur le sol aussi doucement et légèrement qu’un papillon.
C’est fait ! Il se lève et veut sortir, mais il tombe de son siège, il veut se redresser, mais il préfère finalement rester couché. A côté de lui, les deux autres avions se sont posés, les deux lieutenants sautent, foncent et les légers jurons qu’ils lancent sont pour ainsi dire des jurons de remerciement, si cela existe. Le commandant n’a qu’une bonne égratignure à la tête, le paradis, Dieu merci, bon sang.
Un bandage, téléphoné au véhicule sanitaire… Sur l’aérodrome de Marckebeeke, à l’heure où l’escadrille doit revenir de son vol, quelques messieurs se tiennent devant la lunette à ciseaux. « Les voilà », dit l’adjudant, “un, deux, trois, quatre… six…” puis il cesse de compter, se tait. « Wiseo six… », marmonne un autre. Oui, pourquoi six ? Neuf se sont envolés. Où sont les trois autres ? « Le commandant avec eux ? » demande l’un d’eux.
Il n’obtient pas de réponse. Et personne ne demande plus, mais quand le premier avion se pose, ils se précipitent. C’est le lieutenant Wolff qui a observé toute la scène depuis le ciel. Il fait un rapport rapide. Ils fixent sa bouche.
« Niederhoff et Brauneck sont avec lui », conclut-il. Le premier-lieutenant Bodenschatz se précipite vers le téléphone. Il y est à peine arrivé que Niederhoff appelle déjà et annonce que le Rittmeister a été emmené, sans savoir où. À midi, l’hôpital de campagne 76 St. Nikolaus de Kortryk appelle. Le Rittmeister y aurait été amené ».
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