L’infirmière Käte reçoit MvR au Lazaret 76
Event ID: 820
06 juillet 1917
Source ID: 73
ISBN: 978-1-964637-35-8
« Soudain, une grande agitation s’empara de l’hôpital de campagne 61 {76} de Courtrai. Un aide-soignant fit irruption dans la salle : « Ma sœur, Richthofen a été blessé, touché à la tête, il vient d’être transféré (chez nous) pour être admis ! Je pâlis. Mon Dieu ! Une balle dans la tête ! Mes patients levèrent la tête : « Ma sœur, ce n’est pas possible ! » Je vis des larmes. Tout le monde était bouleversé. Je ne pouvais que me consoler en me disant : « Ce n’est peut-être pas aussi grave que nous le pensons, espérons que tout ira bien. » Mon cœur se réchauffa. Tout le monde aimait tellement cet homme courageux, mais aucun d’entre nous ne le connaissait personnellement. Nous n’avions pu le connaître que de loin.
La voiture tardait à arriver ; il était déjà 13 h 30. Les médecins attendaient tous debout dans leurs blouses blanches. Devant la porte se tenaient le chirurgien consultant, le directeur de l’hôpital militaire qui n’avait aucune fonction médicale à l’hôpital de campagne, et mon délégué de la Croix-Rouge, le comte Pückler-Limburg, qui disait qu’il devait voir Richthofen parce qu’il était proche de lui. On lui a immédiatement donné l’ordre de partir. La voiture arriva enfin. Le blessé fut emmené en salle d’opération. Il fut finalement mis au lit vers 3 heures. À ma question au médecin : « Est-ce grave ? », il répondit : « Non, Dieu merci ! » La pièce fut plongée dans l’obscurité et je restai pour veiller sur le patient, qui était encore sous anesthésie. Un visage frais et doux me regardait à travers le large bandage qui lui entourait la tête. Soudain, il s’écria : « Je vais vomir ! » Cela se reproduisit. Il se mit en colère, cela semblait lui donner mal à la tête. Je me tenais toujours près de son lit. Ses yeux bleus, fixes, me scrutaient. Je lui fis signe de la tête : « Alors, Herr Rittmeister, vous devriez peut-être essayer de dormir un peu. » Il ferma docilement les yeux. J’entendis des pas derrière la porte, étouffés par le tapis, qui s’arrêtèrent soudainement. Je sortis et fus choquée. Sept ou huit messieurs se tenaient là et l’un d’eux demanda : « Sœur, le Rittmeister von Richthofen est-il ici ? » « Oui. » — « Pouvons-nous le voir ? » « Non, c’est impossible — une personne au maximum, il vient de se réveiller de l’anesthésie. » Mon regard se posa sur un visage délicat, étroit et pâle, avec la Pour le Mérite autour du cou. Les autres dirent : « Eh bien, Wolff, vas-y ! » Nous entrâmes prudemment. J’appelai doucement : « Herr Rittmeister ». Il ouvrit les yeux, son regard se posa sur Wölffchen, puis ses yeux se refermèrent. Wölffchen lui caressa doucement la main et sortit. Je dus redescendre auprès de mes 38 hommes gravement blessés qui attendaient anxieusement des nouvelles. Franz, l’aide-soignant, me remplaça à l’étage. En bas, j’ai été submergée : « Sœur, dites au Rittmeister d’arrêter de voler, s’il vous plaît. Nous avons tellement peur pour lui. Il devrait transmettre son savoir à ses élèves afin de pouvoir rester parmi nous. Nous, les blessés graves, lui demandons de le faire et lui souhaitons un prompt rétablissement ! »
Après une heure et demie de travail acharné, je suis monté à l’étage pour voir comment allait mon patient. Il était réveillé. Je me suis assis sur son lit et il m’a raconté avec beaucoup d’humour comment il s’était blessé et avait atterri, et comment il n’avait cessé de crier « Thistle, thistle ! ». Il a qualifié cette expérience de « très intéressante ». Je dois toutefois avouer que mon cœur s’est mis à battre à tout rompre lorsqu’il m’a raconté comment il avait soudainement perdu l’ouïe et la vue. L’idée d’être suspendu à 3 500 mètres dans les airs, l’esprit clair, tout allait bien, mais avec seulement l’obscurité devant les yeux, rien d’autre que le noir le plus profond, pourrait rendre presque n’importe qui fou. Mais Richthofen était quelqu’un de spécial, doté d’une énergie fantastique ; il était maître de lui-même et de sa machine. Je connaissais exactement le lieu de son atterrissage d’urgence, car j’avais travaillé dans un hôpital de campagne à cet endroit pendant huit mois en 1916. Richthofen prenait beaucoup de plaisir à en parler.
Je lui ai transmis les demandes de mes blessés. Il a souri subtilement et a dit : « Transmettez mes salutations à vos patients. Je les remercie, mais on ne peut démontrer ses connaissances qu’aux Anglais. » Entre-temps, Franz avait exécuté mon ordre et rapporté une énorme brassée de fleurs. Je lui ai demandé : « Herr Rittmeister, aimez-vous les fleurs ? » — « Beaucoup, ma sœur ! » Il a pressé son visage chaud contre les fleurs fraîches.
Peu après, le médecin militaire et le chirurgien consultant sont arrivés. Le chirurgien consultant s’est assis et a posé des questions, auxquelles Richthofen répondait constamment par « Oui, monsieur » et « Si je ne vomissais pas ! ». Je me suis mise en colère. J’ai remarqué que le patient avait beaucoup de mal à parler. Mais les médecins peuvent être aussi ignorants que les autres. Une fois en compagnie de personnes célèbres, ils se sentent obligés de leur parler, quel que soit leur état. Ils sont finalement partis avec la prescription suivante : « Injecter 0,01 de morphine le soir. » J’ai dû faire une tête assez sombre, car Richthofen m’a demandé : « Sœur, qui voulez-vous manger ? » — Le questionneur ennuyeux, Herr Rittmeister. J’ai bien remarqué à quel point il vous était difficile de répondre. » — « Oui, sœur », dit-il avec un sourire subtil. Le patient n’a plus de fièvre. C’est formidable.
Comme nous allions dîner, j’ai demandé à mon patient ce qu’il voulait. « Une soupe à la farine. » Je l’ai commandée à la cuisine. Le cuisinier était horrifié. « Mais sœur, le Rittmeister veut manger une soupe à la farine ordinaire ? » — « Oui, oui, Blume, allez-y maintenant ! » Il a rapidement dû s’y habituer, car Richthofen adorait les soupes à la farine.
J’ai partagé la surveillance supplémentaire avec Franz, l’aide-soignant, car aucun dispositif d’appel n’avait été installé. Comme toujours, les bombardiers anglais sont venus pendant la nuit. C’était une nuit magnifique, éclairée par la lune. Ça cliquetait et ça cognait dans tous les coins. C’était si violent qu’on avait l’impression qu’ils en avaient après Richthofen. Je le disais aussi, ce qui amusait le patient. Soudain, quand une bombe explosa tout près, il dit : « Ça, ce sont des bombes ! » Il me raconta de manière amusante comment les Anglais étaient venus sur sa base aérienne à Douai, avaient bombardé son avion et comment il était resté là, le visage sombre, mais comment il avait pris sa revanche la nuit suivante.>>
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