Journée horrible, la journée la plus horrible de ma vie.
Event ID: 395
23 avril 1918
Source ID: 10
« Journée horrible, la plus horrible de ma vie. Dès le matin, le téléphone n’a cessé de sonner. La rumeur selon laquelle Manfred aurait été envoyé chez l’ennemi s’est propagée comme un feu. Ce ne sont pas seulement des connaissances qui sonnent, mais aussi de parfaits inconnus qui veulent savoir ce qu’il y a de vrai dans les rumeurs qui circulent. Les nouvelles sont de plus en plus fantastiques. Ces heures ont été éprouvantes pour les nerfs. Vers six heures, une dame arrive chez moi, pâle et troublée. Elle voulait juste que je lui dise moi-même ce qui était arrivé à Manfred. Elle n’arrive pas encore à y croire. Je voudrais bien lui pardonner d’avoir pénétré ici – mais – elle a entendu parler de ses filles… « Quoi donc ? Qu’avez-vous entendu ? » La visiteuse devint pâle : « Ah, les rumeurs les plus diverses circulent dans la ville » – moi, en tant que mère, je serais la mieux informée. Je lui montre mon télégramme, mon cœur s’agite, le pressentiment d’une horreur m’envahit… Une nouvelle sonnerie retentit dehors, un jeune officier que nous connaissons entre en trombe dans la pièce : « Madame la baronne – que s’est-il passé ? » demande-t-il sans un mot. Je suis toujours là, comme si j’étais de pierre, le télégramme auquel je crois encore fermement dans ma main tremblante. Il le lit en silence, me regarde presque sans comprendre et bégaie que cette information est bien sûr la plus déterminante. « N’était pas ? – C’est forcément vrai ! Venez dîner avec nous ». Nous nous efforçons d’être calmes et maîtres de nous, de maîtriser nos nerfs insensés ; nous y parvenons assez bien. Pendant le repas, on signale une jeune fille, une sœur, qui souhaite parler à Ilse. Mais elle ne veut pas du tout déranger, elle veut attendre dans le salon. Le repas est terminé ; j’ai encore le cœur serré. Maintenant, juste un moment de repos et de solitude, un moment pour sortir dans l’air frais et humide du printemps. J’ouvre la porte d’entrée et entre dans le jardin. Le gravier crisse sous mes pieds. Les nuages sont bas, lourds de pluie ; ils poussent des montagnes vers les toits. Dehors, à la clôture du jardin, il y a des bovins. Avec leurs grands yeux ronds, ils regardent à travers le grillage. Soudain, un bruit frappe mon oreille – fort et audible – une voix claire de garçon l’a crié : « Est-ce donc vrai, madame la baronne, que monsieur le maître de manège est tombé ? » Mon pied s’arrête, une terreur mortelle paralyse mes membres : « Qu’est-ce que tu racontes ? Monsieur le maître cavalier est prisonnier – mais il n’est pas tombé ». L’enfant persiste, d’une petite voix lamentable : « Mais il est écrit en gros sur l’anneau, avec un épais bord noir autour ». Je m’écrie : « Qui a dit ça ? Tu l’as vu ? » L’enfant : « C’est mon frère qui me l’a dit ». Je me précipite sur le téléphone : « S’il vous plaît, le “Rundschau” ! » Il est 20 heures passées, la rédaction est déjà fermée, plus personne ne répond. Je me renseigne à la poste. Non, un tel télégramme n’est pas passé à la poste, on ne sait rien ici ». Cela avait pourtant paru hésitant, réservé ? Presque avec un ton de compassion ou de tristesse ? – « Passez-moi, s’il vous plaît, le maire ! » Et voilà que j’apprends la terrible vérité. Il est peiné que ce soit lui qui doive m’annoncer la nouvelle, mais il ne peut malheureusement que confirmer que les deux journaux locaux ont publié des suppléments avec l’annonce de la mort de mon fils… La voix s’éloigne… je suis complètement paralysée au téléphone. C’est alors que la jeune fille, qui était venue pendant le dîner, s’approche de moi. En silence et avec un profond chagrin dans les yeux, elle me tend une feuille supplémentaire. Je lis : « Le Rittmeister Freiherr von Richthofen est tombé. Berlin, 23 avril 1918. officiel. Le 21 avril, le Rittmeister Manfred Freiherr von Richthofen n’est pas rentré d’un vol de chasse dans la Somme. D’après les observations concordantes de ses compagnons et de différents observateurs de la terre, le baron von Richthofen a poursuivi un chasseur ennemi jusqu’à une faible altitude lorsqu’une panne de moteur l’a apparemment contraint à se poser derrière les lignes ennemies. L’atterrissage s’étant déroulé sans encombre, on pouvait espérer que Richthofen avait été capturé sain et sauf. Selon un communiqué de Reuter du 23 avril, il ne fait plus aucun doute que le baron von Richthofen a trouvé la mort. Comme Richthofen, en tant que poursuivant, ne peut pas avoir été bien touché par son adversaire dans les airs, il semble qu’il ait été victime d’une frappe accidentelle depuis la terre.Selon la dépêche anglaise, Richthofen a été enterré avec les honneurs militaires dans un cimetière près de son lieu de débarquement le 22 avril ». * Je fixe longtemps la feuille jusqu’à ce que j’en comprenne le contenu. Manfred est mort… Mon fils est mort… Je suis vivant… Manfred est mort. * Il y a beaucoup de télégrammes… beaucoup, beaucoup… Je sens à travers eux la douleur de la perte qu’un peuple entier déplore, le désir ardent de consoler. Le chef de guerre suprême – Hindenburg, Ludendorf – le commandant des forces aériennes – l’empereur d’Autriche. Ils se tiennent aujourd’hui à côté de nous dans leurs messages radio chaleureux et concis, et notre grande tristesse ; et avec eux, d’innombrables inconnus de toutes les couches sociales. Ils pensent tous la même chose : irremplaçable – inoubliable – immortel ! Le drapeau est en berne, les épées s’abaissent, des feux silencieux brûlent sur son nom. Et je sais que je dois me surmonter dans mon chagrin et trouver du réconfort dans la pensée de l’ensemble, du sacré, de l’éternel… ».
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