„Gewissenerma\u00dfen als sein Vorl\u00e4ufer traf sein Bursche, der gute Menzke, am fr\u00fchen Morgen um sechs Uhr hier ein. Auf meine erstaunte Frage, warum er jetzt schon zur\u00fcckkomme, meinte er: „Es hat uns nicht gefallen bei die \u00d6sterreicher.“ \u00dcber diese kategorische Ablehnung belustigt, forschte ich weiter und erfuhr, da\u00df Zigaretten- und Gep\u00e4ckschwierigkeiten den Braven zu dieser Einsch\u00e4tzung veranla\u00dft hatten. Anders liegt wohl die Sache bei Manfred; es ist f\u00fcr ihn immer schwerer geworden, sich von der Front und seiner Staffel zu trennen, er hat Heimweh danach. Ich k\u00f6nnte mir denken, da\u00df die immer st\u00e4rker auftretenden Meldungen von der zahlenm\u00e4\u00dfigen englischen \u00dcbermacht in der Luft Manfred in seinem Verantwortungsgef\u00fchl gepackt haben und der eigentliche Anla\u00df waren, weshalb er die erholsame und interessante T\u00fcrkenreise schon in Wien unterbrach. Er w\u00fcrde sich nie Ruhe g\u00f6nnen, solange noch die deutschen Stellungen von feindlichen Fluggeschwadern \u00fcberschattet waren. W\u00e4hrend Menzke sich in der K\u00fcche ein umfangreiches Fr\u00fchst\u00fcck einverleibte, erz\u00e4hlte er den M\u00e4dchen, die sich immer gern von ihm unterhalten lassen, Geschichten von der Front und von seinem Rittmeister. Die beiden hatten wohl viel zusammen erlebt, auch manche Jagdabenteur bestanden, in mondhellen N\u00e4chten auf den Keiler angesessen, im Feindesland, im Winterwald. Ein schwarzer Bolzen kam aus der Dickung geschossen – Feuerstrahl und Knall – der Schnee st\u00e4ubte von den B\u00e4umen, den Schwarzen warf die Kugel polternd in die B\u00fcsche. „Der Rittmeister schie\u00dft niemals fehl, das gibt’s ja gar nicht, oho“, sagt Menzke und schl\u00e4gt zur Bekr\u00e4ftigung mit dem Messerr\u00fccken auf den Tellerrand. „Das ist der reinste Kunstsch\u00fctze.“ Und dann erz\u00e4hlt er mit einer Lebhaftigkeit, die bei siener schweren b\u00e4uerlichen Art eine Seltenheit ist, wie er im Ruhequartier einmal ein Dutzend Flaschen an der Parkmauer auf St\u00f6cke spie\u00dfen mu\u00dfte, die der Rittmeister dann in schneller Feurfolge mit der Pistole hintereinander erledigte, auf drei\u00dfig bis vierzig Meter, ohne eine einzige Flasche zu fehlen. „So einen Rittmeister wie meinem gibt’s \u00fcberhaupt nicht wieder“, bekr\u00e4ftigt Menzke noch einmal. „Er trinkt nicht, er raucht nicht. Zumir hat er einmal gesagt: „Menzke, la\u00df das viele Rauchen sein, du wirst blo\u00df alt und knickbeinig davon.“ Und recht hat er je eigentlich, nicht wahr?“ Den M\u00e4dels schienen diese Mitteilungen wenig interessant, sie m\u00f6chten etwas von aufregenden Luftk\u00e4mpfen h\u00f6ren; aber Menzke l\u00e4\u00dft sich niemals aus der einmal eingeschlagenen Richtung bringen. „Wissen Sie“, sagte er kauend, „fr\u00fcher, als wir noch in Ru\u00dfland waren, da war es doch sch\u00f6ner, mit den Patrouillen und so. Blo\u00df das Wasserschleppen, das hat mir nicht gefallen.“ – Wieso, fragen die kichernden Stimmen. – Menzke: „Der Rittmeister will doch immer baden, mindenstens am Tag einmal, das ist doch sch\u00e4dlich, nicht wahr? In Ru\u00dfland war ja wohl nur wenig Wasser; erst lagen wir an einem See, aber dann kamen wir in eine richtige Ein\u00f6de, alles Sand. Da machten wir uns selbst eine Badeanstalt. Ganz einfach: Ein Dreibock, oben eine Tonne drin mit einem Loch im Fu\u00dfboden und darunter eine durchl\u00f6cherte Konservenb\u00fcchse genagelt. Eine Klappe mit einer Kordel daran – und die russische Brause war fertig. Blo\u00df einmal, da hatte ich Moorwasser eingef\u00fchllt und der Leutnant, der nackicht unter der Dusche stand, sah nachher aus wie mit Schokolade begossen. Da gab’s dann vielleicht eine Kleinigkeit Zunder.“ „Na ja, aber sonst…“ Menzke will mit dieser vers\u00f6hnenden Au\u00dferung andeuten, da\u00df er mit seinem Rittmeister durchaus zufrieden ist. Komisch nur, da\u00df er so wenig Schlaf braucht. Er, Menzke, h\u00e4lt nichts von einer solchen Lebensweise. Er w\u00fcrde sich gern nach einer anstrengenden Nacht auf dem Hochsitz oder im Flugzeug ein paar geh\u00f6rige Stunden hinhauen, aber wenn er das Bett h\u00fcbsch und einladend aufgedeckt hat, sagt der Rittmeister nur; „Menzke, mach die Klappe zu, ich bin gar nicht m\u00fcde.“ „Aber sonst…wie gesagt..Viel Spa\u00df haben wir ja auch mit dem Hund, unserem Fliegerhund, dem Moritz. Wir haben ihn noch aus Ostende. Als er klein war, schlief er bei dem Rittmeister im Bett, aber sp\u00e2ter ging das ja nicht mehr, da war er wie so ein mittleres Kalb. Und klug ist der, ich sage Ihnen…Wenn fremde Herren zu uns auf den Flugplatz kommen, legt er von hinten die Tatzen auf ihre Schultern und nimmt ihnen die M\u00fctze ab. Da gibt’s immer was zum Lachen. \u00dcberhaupt glauben Sie man ja nicht, da\u00df wir im Feld wie die Trauerkl\u00f6tze leben, das gibt’s gar nicht. Der Rittmeister kann verdammt lustig sein. Mal war so einer mit dem Pinsel bei uns, der wollte den Rittmeister abmalen; der hatte aber gar keine Lust, weil ihn doch schon ein ber\u00fchmter Professor gemalen hatte. Na ja, und – was soll ich Ihnen sagen – der Malersmann war so furchtbar \u00e4ngstlich. Immer wenn es mal ein bi\u00dfchen knallte, kroch er ins Mauseloch. Da haben sich denn die Herren Offiziere einen Spa\u00df erlaubt. Da haben sie vor seinem H\u00e4uschen eine Knallrakete abgebrannt und gerufen: ‚Alarm! Alarm!‘ Schwupp, kam der Eimer kaltes Wasser im Genick. Haha…Ich glaube, das war der lustige Leutnant Wolff, der hat immer solche Streiche im Sinn.“ In dieser Tonart erz\u00e4hlte der sonst so schweigsame Menzke und ist ganz redselig dabei geworden.“<\/p>\n","protected":false},"comment_status":"open","ping_status":"closed","template":"","event-type":[222],"source-language":[260],"source-id-tax":[323],"class_list":["post-13390","event","type-event","status-publish","hentry","event-type-relocation-trips-de","source-language-deutsch-de","source-id-tax-die-erinnerungen-der-mutter-des-roten-kampffliegers-kunigunde-freifrau-von-richthofen-im-verlag-ullstein-berlin-1937-de","entry","no-media"],"yoast_head":"\n